Inútil

Escrever sem pensar... um feito que considero inútil e completamente idiota. No entanto, ao deixar correr a imaginação e por consequente, o lápis sobre o papel, por vezes encontro algo que de outra forma não descobriria. Segredos escondidos dentro do meu ser e do meu pensar que saiem inconscientemente para fora, ao tentar mais uma vez criar algo que apenas serve para ocupar espaço (que segredos são estes, não sei, deixo o mistério para o leitor descobrir). Verdade seja dita, nem todas as pessoas que passam por nós ao longo do dia, agem de acordo com aquilo que verdadeiramente são, ou que desejam.
Não. Pelo contrário. Pensam antes de agir. Tomam todas as hipóteses e deliberam todas as consequências. Por vezes, chegam a concretizar o que a mente contraria...merda. Falta de vontade própria é pura maldição, que envolvido numa mentira cobre as mentes fracas.
Admito, que por vezes agi... ou melhor, não agi, por medo, por pensar. Que vida a minha, que ao voltar atrás e vasculhar em acontecimentos passados na minha memória, me apercebo que se não levasse todo o acontecimento e eventualidade para o pensamento racional, poderia ser mais feliz.
Sim, mais feliz. Penso eu...
Não. Estarei-me a iludir? Tudo acontece por uma razão, e recuso-me a pensar o contrário. Destino, palavra muitas vezes mal interpretada, pobre coitada. Coincidências? Duvido... Tantos exemplos poderia aqui contar para suportar tão eloquente teoria, mas o tempo é pouco, e o papel escasso. Além disso, nem todos os exemplos do mundo poderão mudar a opinião de todos. A mente é como um relógio. Quando criado, é-lhe dado corda, e a partir desse momento bate. Bate bate sem cessar. Sempre na mesma direcção. Isto é... caso alguém não decida intervir, lançando-a ao rio.
Mas para quem estou eu a escrever? Completamente inútil. Escrever sem pensar não leva nem a mente mais brilhante a qualquer conclusão, nem a filosofias, morais, lições, ou qualquer outro tipo de ensino ou realização de ordem superior.
Sem pensar, como poderei criar algo de valor?
Inútil.